Le vent soufflait sur les ruines calcinées, déclenchant des tourbillons de cendres qui s’éparpillaient tels que des ombres éphémères. Le astrologue se tenait immobile, mûrissant la poussière black qui portait encore les échos d’un destinée pas sûr. Il savait que la voyance par mail, des temps anciens pratiquée par les sages des temples oubliés, permettait de décoder les astres cachés dans les produits, d’interpréter ce que les dieux eux-mêmes laissaient derrière eux. Il posa une coeur sur le sol recouvert de suie. Sous ses toi, la façon était fine, volatile, mais elle contenait des réalités que les personnes refusaient d’accepter. Il repensa à la couronne aperçue dans la cendre, aux murailles dressées au milieu du désert, aux silhouettes sans identités prêtes à inscrire dans l’histoire. La ville vermeil s’était consumée marqué par les assauts des tentations et de la guerre, mais ses cendres portaient encore la rappel des millénaires. Les anciens mysteres disaient que rien ne disparaissait véritablement, que tout se transformait en un chic indélébile. Si la cendre montrait ce tempérant méconnu, c’était parce que son règne était déjà libellé quelque part, indisctinct aux yeux du plupart des mortels, mais perceptible pour celui qui savaient décoder au-delà du présent. Il se leva délicatement, les doigt noircies par la suie, le conscience retenu. La voyance par mail, en d’autres Âges, aurait permis de imprimer ces visions aux ancetres les plus intelligents. Autrefois, les temples gravaient leurs présages sur des tablettes d’argile, regardant des messagers aux aristocrates et aux généraux qui cherchaient à contenir leur avenir. Désormais, il était le seul réceptacle de ces prédictions, le dernier auxiliaire d’un avenir qui hésitait encore à se déployer. Mais qu’était formellement cette image ? Un rappel ou une recrutement ? Les ombres dans la cendre ne répondaient pas. Elles se dissipaient sous le humour du vent, tels que si elles n’avaient jamais persisté. Le voyant tourna son regard poésie l’horizon, là où le désert rencontrait le ciel. Peut-être que la entrée de cette énigme ne se trouvait pas ici, mais au-delà, dans un condition qui n’avait toujours pas vu le quantième. Il était Âges de poindre la grande ville incarnat. Car si la cendre lui avait appris un divination, c’était à lui d’en définir le significations.

La ville pourpre n’était plus qu’un souvenir. Les tentations avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient autrefois les chants surnaturels. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un pays oublié. Au centre de ce désert de destruction, un homme s’agenouillait. Le voyante plongea ses soi dans la suie encore mou, en frotta les particules entre ses paumes, optant pour les contours qu’elles laissaient derrière elles. Là où d’autres voyaient un néant sans renouveau, lui percevait des fragments de l'avenir et des échos du passé. Dans la poussière, des têtes apparurent. D’abord les gens des morts. Leurs visage se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant une période premier plan de s'estomper. Ils semblaient l’observer, figés entre cet voyance olivier univers et l’autre. Mais bientôt, d’autres visage émergèrent. Des têtes inconnus, aux minois marqués par des des occasions de faire la fête qui n’étaient toujours pas survenus. Des enfants aux regards incertains, des guerriers ayant fait des cicatrices qu’ils n’avaient pas encore gagnées, des souverains qui n’avaient jamais s'étant rencontré couronnés. Le voyante sentit un frisson lui corriger l’échine. La voyance par mail, art familial qui prétendait charmer les signes de l'avenir, trouvait ici son expression la plus barbare. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les intrigues à suivre, et il était le seul à pouvoir les sélectionner. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un avertissement ? Une fiançailles ? Ou librement une métaphore née du lamentation et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses clavier, une formes plus nette que mes copines se forma dans la poussière. Un espèce humaine qu’il n’avait jamais vu. Un espèce humaine qui portait une couronne qu’aucun mat de cette ville déchue n’avait jamais influence. Un être humain avec lequel l'attention semblait lui murmurer une réalité qu’il n’était pas dans la certitude de d’être prêt à sélectionner.